Graham Greene
 
Un accident nemaiauzit

Era intr-o joi dimineata, in pauza dintre a doua si a treia ora de clasa, cand Jerome fu chemat in biroul directorului. Nu se astepta la ceva rau, caci era staroste - titlu pe care proprietarul si directorul unei scoli pregatitoare cam scumpe hotarase sa-l dea unor baieti destoinici si de incredere din clasele mici (din staroste devenea curator si, cu putin inainte de a parasi scoala pentru a merge, cum se spera la scolile publice din Marlborough si Rugby, urcai la rangul de cruciat). Directorul internatului, domnul Wordsworth, sedea la biroul sau cu un aer incurcat si ingrijorat. Cand intra, Jerome avu ciudata impresie ca ii inspira teama.
- Stai jos, Jerome. Cum merge trigonometria, bine?
- Da, domnule.
- Am primit un telefon, Jerome. Am vesti proaste pentru tine.
- Adevarat, domnule?
- Tatal dumitale a avut un accident.
- Oh.
Domnul Wodsworth il privi putin surprins.
- Un accident grav, specifica el.
- Da, domnule?
Jerome isi diviniza tatal. Cuvantul este exact. Dupa cum omul il recreaza pe Dumnezeu, asa isi recrease Jerome tatal, facand dintr-n scriitor vaduv si vesnic agitat un aventurier misterios care calatorea prin locuri indepartate - Nisa, Beirut, Majorca si chiar insulele Canare. Cam pe la varsta de opt ani, Jerome ajunsese sa creada ca tatal sau era un mare "pistolar" ori ca lucra in Servicul Secret Britanic. Prima idee ce-i veni acum in minte fu aceea ca tatal sau fusese ranit sub "rafala de gloante a unei mitraliere".
Domnul Worsworth se juca nervos cu regulamentul pe care-l avea pe birou. Parea ca nu stie cum sa contitue.
- Stii ca tatatl tau se afla la Neapole.
- Da, domnule.
- Matusa ta a primit astazi vestea de la spital.
- Da?
Domnul Wordsworth spuse disperat:
- A fost un accident de strada.
- Da, domnule?
Lui Jerome i se parea cat se poate de firesc sa i se spune "accident de strada". Fara indoiala ca politistii trasesera mai intai; tatal sau nu ar fi luat viata unui om decat daca nu avea de ales.
- Ma tem ca tatal tau a fost grav ranit.
- Oh.
- De fapt, Jerome, tatal tau a murit ieri. Nu a suferit absolut deloc.
- L-au impuscat in inima?
- Poftim? Ce-ai spus, Jerome?
- L-au impuscat in inima?
- Nu l-a impuscat nimeni, Jerome. A cazut un porc peste el.
O inexplicabila convulsie se produse in nervii faciali ai domnului Wordsworth; o clipa paru gata sa izbucneasca in ras. Isi inchise ochii si dupa ce trasaturile i se destinsesera, continua repede, de parca voia sa se lepede de poveste dintr-o suflare.
- Tatal tau mergea pe o strada din Neapole, cand a cazut peste el un porc. Un accident nemaiauzit. Se pare ca in cartierele mai sarace ale Neapolelui, oamenii cresc porci pe balcoane. Acesta se afla la etajul al cincilea. Se ingrasase prea tare.Balconul s-a prabusit, iar porcul a cazult peste tatal tau.
Domnul Wortsworth isi parasi repede biroul si se duse la geam, intorcandu-se cu spatele la Jerome. Tremura putin de emotie.
Jerome Intreba:
- Ce s-a intamplat cu porcul?




   |  Tolstoi  |  Dos Pasos  |  Faulkner  |  Greene  |  Huxley  |  Joyce  |  Kafka  |  Proust  |  Woolf  |  Marquez  |